Отличный образчик документальной прозы! Сколько вдохновения потребовалось нам для его создания - вам даже страшно представить! :)

Хотя я что то процесса создания не помню)

а ты там кстате не малое участие принимал..)

Я наверное курил многа)

ты как не странно нормальный был...вроде бы...
ты ещё хотел бабе на болкене крикнуть "эй,шлюха!"
так что может и не нормальный......х тебя з

-Саня.
-Кирилл. Тихо говорю Я.
-Илья. Говорит мой друг.
-Поехали?
Да, поехали…
Мы садимся в метро на октябрьской. Я, мой лучший друг и парень которого мы видим первый, и надеюсь в последний, раз в жизни. Короткое путешествие до юго-западной, где парень получит то, что он хочет. Может быть… Он выглядит уверенным во всём. Ещё бы бля, деньги дают тебе уверенность в жизни. Попал в милицию? Отец заплатит. Завалил сессию? Мама даст денег и всё – ок. А у нас – нихуя нету. Но в этом вагоне нету мамы, нету и папочки. Хотя конечно у него есть и деньги. Но деньги ему не помогут если вдруг усталому фанату Спартака и похуястически настроенному мальчику-гранжеру, моча ударит в голову. Но видно, что парень настолько отчаялся раздобыть в чужом городе хоть что-то, что готов связаться с кем угодно. Надо уметь идти на такой риск. Я даже немного уважаю его за это. Даже если дело не в адреналине, а в банальном ширеве. Он готов рескнуть. Выбор то у него не большой.
Улица наполнена студентами, бомжами и алкоголиками около переходов, черножопыми у каждом ларьке. Но нам похуй, со всеми не управишься, да и я совсем другой.
Подъезд. Пять этажей на лифте. Пронзительный звонок.
-«Этого у меня нет. Зайдите завтра.» говорит нам барыга.
-«А что есть СЕЙЧАС!?» парню явно не терпится…
-«Спиды, ЛСД и немного кругов.»
Наш новый друг не раздумывая соглашается на два веса спидов, таков его выбор. Он расплачивается из толстого бумажника и мы уходим. Почему мы не жмём толкачу руку? Я даже и не знаю… неважно.
На чердаке жилого дома, где видимо прописаны бомжи и весь этот сброд, кругом бутылки из под дешёвой водки, старые, ещё советские матрасы, воздух затхлый и сжатый – отличное место для таких, как Мы. Парень, который назвал себя Саней, судорожно достаёт пакетик с двумя граммами скорости и инсулиновую машинку. Глаза Ильи - расширенны, будто он входит на свой любимый стадион. Зрачки ярко блестят, хотя свет совсем тусклый. У меня – из-за наркотиков. У него – из-за денег. И за все десять лет дружбы мы научились читать по глазам, по форме бровей, по искривлению губ. Я провожу большим пальцем по горлу и показываю на спину парня. Илья спокойно кивает.
Взмах! Яркие блики света сквозь преломляющее стекло бутылки. Удар. Осколки супятся на нас, на пол. Парень с трудом разворачивается и в его глазах полное не понимание, дезориентация и сильный испуг. Один, два, три прямых удара по лицу и я с трудом оттягиваю Илью, что бы он не забил парня насмерть.
Я забираю то, что мне нужно. То что сделает ближайшие дни радостными и солнечными. Илья – забирает цветные бумажки из кошелька, наркотики ему нахер не нужны.
Ведь некто не обещал парню, что будет легко…

сам соченил? или Илья помог?)))

не реальна бональная история или байка и всего то с одной ошибкой .. хотя и легко читаема аля дуся данцова ... тока нада было еше в концофку ... вместе ужалились , патрахались а уж патом

де то в литературе было

да это когда 2 назад было написанно

мрачные годы были...

Кирилл, очень нахлобучивающая история =[