ты знаешь...что бы ты там себе не думала,но твой уриноконтейнер лучший на этом этаже,а может и во всём корпусе...хотя может и во всём центре? думаю это так и есть. он точно лучше,чем контейнер сонечки выщениш из 35 палты,ведь он инкрустирован бриллиантами,которыми выложены твои инициалы.
вот я прихожу к тебе в палату с мороза,ставлю в вазу искусственные цветы,я каждую неделю их меняю,так как мне кажется,что они теряют свой искусственный блеск и новизну...так вот,я меняю цветы и беру в руки уриноконтейнер. он теплый...и я грею руки,ну,это как о чашку кофе в том кафе, где мы любили бывать,там ещё автомат музыкальный в котором песенка...забыл как назывется.ммм..ну ты её наверняка помнишь..что-то там па-па-па-ляля-па-па,по-моему что-то рождественнское....я грею руки, и попеременно целую тебя в оба глаза,потом накрашиваю их тушью, провожу кончиком языка,почти не касаясь, по губам и крашу их ******** . вот. ты готова.я отношу уриноконтейнер в другое крыло корпуса - в лабораторию...там я немножко завидую лаборантам и их ассистентам,ведь они греют руки не только о твой контейнер,хотя всё тепло из него забирают мои руки,но и о многие другие.....
они долго-долго изучают его содержимое и уже в который раз подряд говорят мне одно и тоже: "нам очень жаль,мистер портвайн... "
я возвращаюсь в палату. по маленкому черно-белому телевизору,привешенному под самым потолком прямо напротив твоего ложа, нон-стопом идут фильмы дэвида линча и ещё нескольких режиссеров,чьи фильмы отписал нам наш бывший знакомый...мы любили их смотреть..да.хотя и щас тоже смотрим..но вот любить ты их уже не можешь. а знакомый тот, до сих пор уверен,что тебя звали,ой! прости.зовут Венессуэла.
ну,всё.пошёл. останавливаюсь в дверях. двери...они всё ещё ввергают меня в состояние неподвластное моему разуму.оглядываюсь - на ногтях твоих молочно-синюшных рук,тех самых,которыми ты сминала банки из под коктелей и разбрасывала по детской площадке,облезшие розово-черные островки,и я улыбаюсь. а ты нет.
я живу.
а ты существуешь.
кома.