Я не умею писать. Так за что же мне боль?
Ведь это удел одиноких поэтов!
Я не умею писать. Пусть кто-то другой
Мечется в поисках новых сюжетов.

Я не умею писать. Что вы, братцы!
Уж простите, но так получается.
Мне не нужно венцов и бурных оваций
Ведь красивые сказки быстро кончаются.

Да вы что! Нет, не я! Не сегодня! Не нужно!
Не хочу! Мне не справиться! Больно! Не буду!
Я ведь петь не умею, да и голос простужен…
Да-да-да,- я вчера подхватил простуду!

Я не буду, не надо… Прошу вас, отстаньте!
Я не буду вам петь. Не просите.
Пусть другой одинокий печальный романтик
Вам поёт и читает, а я – извините.

Найдите в приюте бродягу-артиста.
Их много таких гуляет по свету.
Он с нежной душой молодого садиста
Вам будет читать про любовь до рассвета.

А я? Я б писал, поймите!
И попел бы для вас немного…
Но жизнь разучила. Простите.
Простите меня, ради Бога.

__________________
не ищите в словах смысл...